Как-то, холодным апрельским полднем
Ворон кричал под стеной ветвей.
— Девочка! Девочка!
— Поздравляем! Как назовёте?
Назвали. Бель.
— Что же за дьявол, скажите, люди? —
Все от досады взялись кричать. —
Будет летать она?
— Будет, будет, — мать отвечала. — Но надо ждать.
Надо сказать для начала, впрочем,
С крыльями сильными вся семья.
Дочка одна родилась "не очень",
Слабые крылья свои нося.
Тонкие перья свои роняя,
Прятала в них со стыда лицо.
И убегала от звука лая,
Чтобы про это не знал никто.
Время летит незаметно, быстро,
Только вот всё ж не летает Бель.
Девочка слишком красива... В смысле,
Прятала крылья свои в портфель.
И убежала из дома рано,
Больше не в силах терпеть позор.
Ходит теперь за спиной с гитарой,
А, то есть с крыльями. Будто вор
Прячет лицо своё в свете солнца
От всех прохожих под капюшон.
И очень редко она смеётся,
Словно боясь, что услышит кто.
Как-то однажды судьба сыграла
С девочкой добрый, но всё проказ.
Ветром сильным портфель сорвала,
Выставив крылья всем напоказ.
Бель, закрывая лицо руками,
Тотчас вбежала в подъезд скорей,
Так и не видя перед глазами
Взглядов, прикованных только к ней.
Так и не видела восхищённых,
Разных людских поражённых глаз.
И по ступеням из камня мощённых,
Быстро на крышу она поднялась.
Тут же заплакала от обиды,
Как же так можно?! Какой позор!
И, посчитав себя инвалидом,
Резко решила прижечь огнём.
— Раз уж летать не умею, смысл
Долго держать себя на земле?
Крылья не выдержат, если быстро
Спрынуть отсюда. И прямо здесь.
В небо мельком посмотрела мимо
И наконец капюшон сняла.
Молча подходит на край обрыва.
Ветер расправил ей крылья сам.
Тихо шагнула в пустую бездну
Стал бы асфальт ей — сухой магнит...
Всё же ей крылья не бесполезны.
Думаете, падает?
Нет, летит!..
